Чьи-то стихи...
Мой бедный друг, я знаю, знаю,
Давно изведал ту тщету.
Бывает счастье?
Да, бывает!
Жар-птицу схватишь на лету,
В руках комок живой забьется
И тихо: Отпусти... Зачем?
И так печально улыбнется,
А ты опять стоишь ни с чем.
***
Гуляет ветер в чистом поле,
Куда ни глянь - белым-бело.
Я вас любил, чего же боле?
Теперь и это умерло.
Мы каждый - со своею долей,
Жизнь там, где пелось и мело.
Но пусто-пусто в чистом поле,
Куда ни глянь - белым-бело.
***
Сажусь к столу, бумагу придвигаю,
И хочется начать таким стихом:
Отговорила роща золотая
Берёзовым, весёлым языком.
Тех журавлей уж нет. Куда они умчались?
И почему во мне такая грусть?
А голос журавлиный отвечает,
Что всё прошло, назад уж не вернуть...
Да, всё прошло, и сожалеть не надо.
Но только не о том я говорю.
Ведь он и сам мечтал стальной громадой
Увидеть нищую страну свою.
И может, всё сбылось, не знаю я, не знаю,
А если не сбылось, так сбудется потом.
Но всё же, всё же роща золотая
Отговорила милым языком.
И я как будто вижу эту рощу
И поля опустевшего простор,
И влагу дней тех чуствую на ощупь,
И влага та мне застилает взор.
А гляжу, в безмолвии глотая
Внезапно подступивший к горлу ком.
Да, всё прошло, и роща золотая
Отговорила милым языком.
***
Уснули голоса тревоги,
И тихо, тихо, как во сне
Родятся медленные строки
И умирают в тишине.
Здесь всё знакомо, всё конечно
В пределав глаз, в пределах рук.
И где-то в глубине сердечной
Стучит: Пора, пора, мой друг...
Так вот они: покой и воля.
Ужель пришла моя пора?
И делится заветной долей
Со мною сам отец пера?
